El sin sentido del Arte,

Pensaba que todo esto : las fragancias, los diseños, los colores y el buen estilo;
tenia un sentido : la adaptación social; pero no, es solo arte.

Me invade la fobia social, en tanto que mi alma se insufla con los colores, las formas y texturas.
No espero la aprobación al lucir de un modo o de otro, mi evasión me lleva al desarreglo.
Buscaba lucir rojiza, rubia, morena
Buscaba lucir flaca , a veces un poco rellena.
Mi rostro lucia amorfo, triangular, redondo, cuadrado, solo las manos de un mago cirujano me transformarían, como si se tratase de arcilla.
Mi piel y sus poros, uno de mis peores defectos. Ya me recomendaron la criogénesis.
Mis pechos,,,solo parecidos a unos pequeños globos desinflados.
Mi estatura, nada cercana a las medidas simétricas que la mátemática han delineado por bellas,,,por el contrario,,,
parece que encima de mi ombligo nace un ser distinto del que baja por mis caderas, cual centauro.
A pesar de todos mis defectos las estadísticas me dan por normal, y una inversión cuantiosa me lleva al grupo de las divas.

En cuanto a la sociedad,

Me gusta expeler malos olores; y tener groseras cifras de dinero,
,lucir desagradable pero estar armada,
,,parecer andrajosa y estar llena de sabiduría.
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